Portada

Un ángulo al horizonte infame
que pareciera insignificante,
mediano, lleno de ruido;
luego de la materia inerte.

Bajo el trueno de alguna estrella
hoy probablemente oscura,
abriose la tierra con las alas del fuego;
y ambicioso aplastando toda piedra
sementase la grieta de la ausencia.

Doquiera cubiertas las llanuras
por las rotas zonas de batallas;
insignificantes las banderas muriesen
y sobre ellas, las tinieblas de la noche fria.

Un rumor de la ira a las espaldas
que comienza a aborrecer.
E injusto el vencedor se hospeda
en los campos ensangrentados
dentro la bruma escarlata.

El exceso de la guerra
invadió el cielo a la distancia;
profundo y sombrío el luto
atravesase, derrumbados los muros
del combate cuerpo a cuerpo.

El triunfo del infierno
exhalando un cautiverio;
concebido abismo de toda indiferencia.

Abyectas las almas
en el llanto de impotencia,
bajo la sobra absolución
desde a raíz de los árboles del silencio.

Y entre las tumbas, una tempestad
el luto y la agonía,
desbordóse una vez como torrente
sobre la abierta herida voraz.

El horror ignoto sobrevino
y huye amargado el rumor del mundo…

¡Qué profundo fallece el inocente
ante el místico clamor de una campana!
θ

Fondo musical: Dmitri Hvorostovsky- Zhuravli

Agosto 7, 2025
© 2025 La Dama Azul- Gabriela Ponce de León
Todos los derechos reservados.

'Sí pudiera ceder mis posesiones por un descenso repentino por la orilla de tus muslos, hasta quedar como un niño desnudo,
Mientras tus labios oscuros me tiñen el mundo de una amalgama de lirios incandescentes,
Entregaría cada sudario, anillo y corona que sostuvieran éstas manos,
Sí eso me permite besar las sombras que discurren tus esquinas, como un lobo que recorre la frondosa noche de nebulosas estrellas,
hasta alcanzar la paz de una cena nutroza.
Velaría yo entonces, la infinita saciedad que hay en la neblinosa entrepierna de tus inusuales miembros inferiores,
como la acuosa leche de una dulce jovina.
Las horas pasan en este prado de albores indefensos; y de sueños curtidos por la desfachatez de las altas montañas, y tú sigues ahí; con esa inexplicable ternura; mientras la hierba te acaricia los pelos de la melena y yo me hidrato con tus ríos en la mirada perdida de las orquídeas doradas; porque sí el tiempo por alguna razón se congelase como lo hacen los picos de la sierra nevada; me congelaría yo pues; arropado en los pasillos secretos de tu Biologicum Codicem, hasta que Rembrandt nos inmortalice, y Miguel Ángel nos piense.'

D.G. Falls.

Nací sin manual, sin prólogo ni trama,
me pusieron en el mundo con una risa en la cama,
me dijeron: “sé alguien”, pero no dieron el mapa,
y aquí estoy, navegando, con el alma medio en capas.

Le pregunté al sol si sabía qué hacía,
me respondió riendo: “¡yo solo caliento el día!”
La luna, más sabia, con mirada perdida,
me susurró: “todo es ciclo… hasta la herida.”

Me enamoré una vez de una idea imposible,
quise cambiar el mundo… ¡y perdí las llaves!
Fui bufón de mi esperanza, un loco previsible,
que soñó con utopías… y olvidó pagar las cuentas.

La vida me dio golpes con manos disfrazadas,
de oportunidades bellas… pero mal calibradas.
Lloré entre semáforos, reí en funerales,
y me hice filósofo… por falta de ideales.

Un día pregunté al espejo quién era,
me respondió: “el que busca en lo que no espera”.
¿Y qué es vivir? –le dije al viento–
“Una tragicomedia… sin argumento.”

A veces soy payaso con tristeza prestada,
otras, mártir del tiempo y su jugada pesada.
He bailado con la muerte y brindado con el miedo,
pero aún respiro… y eso ya es un credo.

Y si un día me encuentras, vagando en la idea,
con la barba revuelta y la mirada fea,
no me juzgues, amigo, no me tires la piedra…
¡que tal vez soy tú, con otra moneda!