Portada

El viejo, el joven y la muchacha
A la derecha, en la esquina de la parada de colectivo, los gritos de la gente, algunas bocinas y la muchedumbre de siempre oscurecían esa escena. El aire se llenaba de ese humo melancólico que se siente en la garganta y obligaba a callar, y el bullicio provocado por la vorágine de la ciudad era ignorado muchas veces por los transeúntes.
La plaza era inquieta y enorme. Debajo de ese álamo viejo que parecía bailar y desprenderse de sus hojas ya amarillentas y marrones al ritmo de un vals triste y cansado, yacía ese banco blanco y gastado donde cada martes y cada viernes se sentaba el viejo.
—¡Cartera gris, Julieta o Janina! —gritó el viejo antes de que una mujer pasara delante de él.
—No, no, es Amalia o Amelia. —respondió el joven sentado a su lado.
Ellos jugaban a adivinar; era un juego que no tenía un ganador, porque en definitiva y a la larga, jamás lo averiguarían. A ellos no les importaba.
Los ojos del viejo parecían cristales, eran de un azul trillado e intenso, que guardaban memorias y recuerdos.
Mientras observaba las hojas girar incansablemente, alejarse y perderse sobre las baldosas frente a él, supo muy bien que quizás sería su último otoño, el viento fresco de mayo ya se sentía en sus huesos, pero, en cambio, su alma parecía escapársele noche a noche.
—Pasé una hermosa noche junto a una bella chica el miércoles —contó el joven al viejo.
—¡Qué hermoso lo que me cuentas! —exclamó el viejo. —¡Adivino que se conocieron por muchísimo tiempo hasta llegar a esa noche! -
—No, hoy es muy distinto, existen las redes sociales, cambió totalmente todo. - objetó el joven.
- Recuerdo cuando conocí a Ana; éramos vecinos, vivía a unas cuantas casas de la mía, en aquel pueblo donde te he contado que pasé mi juventud. Meses y meses escribiéndole cartas, luego accedió a que la acompañara a alguna heladería o a algún bar, dos o tres meses más y al cine; al cabo de dos años nos besamos por primera vez. Mi Ana, mi Anita, justamente hoy hace siete años que ya no está. – Mirando de reojo al cielo, luego a la esquina. Contó el viejo con el corazón desgarrado.

—Lo que es la vida y sus casualidades, la chica que conocí el miércoles también se llama Ana. - exclamó el joven sonriendo.
Eran casi las diecinueve y…- —¡ciento ochenta y siete! —gritó el joven apenas vio descender del colectivo a la muchacha. Esa exclamación repentina era cómplice; ambos sabían que indicaba que la muchacha más tarde o más temprano pasaría frente a ellos. Quizás era lo único que ellos esperaban en esa plaza, tal vez era lo único que los unía.
—Me recuerda muchísimo a mi Ana- —dijo el joven con voz calma y pausada. —la forma en que balancea sus brazos, cómo se viste, sus pasos largos y decididos—
—Mi Ana tenía sus mismos ojos, marrones claros y profundos. También se sujetaba el pelo con un pañuelo de color intenso igual que la muchacha. –replicó el viejo.
El viejo sabía que probablemente sería una de las últimas veces que la observaría. Él lo sentía. Lo adivinaba. El frío y la brisa de la tardecita se lo recordaban a cada instante.
La muchacha se dirigía apresurada y en breve caminaría frente a ellos. Unos metros antes de pasar frente a ese banco blanco y gastado, aminoró su marcha, fijó sus hermosos ojos penetrantes en el viejo y dio dos o tres pasos más.
Frente a él, dejó caer una dulce sonrisa, que en ese instante al viejo le pareció la tierna y vieja sonrisa de su Ana.
Ahora la mirada de la muchacha era una mezcla de ímpetu y consuelo y de sus labios disfrazados de un rouge enérgico cayeron estas palabras que penetraron el alma helada del viejo. —Hasta luego, caballero-.
El viejo permaneció inmóvil, perplejo y confundido; no fue capaz de mencionar palabra alguna.
La muchacha continuó su camino, ahora apresurando su marcha una vez más. No dejaba de pensar ni siquiera un segundo en ese viejo, viejo dulce y enternecedor, que cada martes y cada viernes percibía solo, gesticulando y hablando con alguien sentado a su derecha, a alguien al que solo él podía ver.